Concerto

Ele sempre tivera uma queda por musicistas. Achava um charme mulheres tocando violoncelo, harpa então, era de delirar. Tinha sonhos eróticos com mulheres e cordas. Fazia a comparação padrão e nada criativa das curvas femininas com as dos violões. Lera em algum lugar, talvez na Folha de São Paulo, uma pesquisa feita por cientistas que chegou à conclusão que mulheres com quadris largos, cintura fina e coxas grossas eram melhores reprodutoras, têm filhos mais inteligentes. Algo sobre nutrientes importantes para o desenvolvimento do cérebro se concentrarem nessas partes. Não dera atenção aos detalhes, apenas à base da notícia. Pretendia ser pai. Não logo, mas quando quisesse, lembraria dessa pesquisa.
Assistindo aquela orquestra de cordas sua imaginação se centrou em uma das moças. Os cabelos claros, o vestido preto... a sobriedade atraente que compunha o estilo dela. Estava hipnotizado. Mal ouvia a música. A atenção que ela dava ao regente era algo que ele aspiraria se tivesse alguma chance com aquela mulher.

Ela, nua, com os cabelos presos, olhava-o, provocante. Sua gargalhada era musical, lembrava uma sinfonia qualquer dos grandes mestres. Teve a noite mais luxuriosa de toda a sua vida. A mulher era uma máquina. Fazia absolutamente tudo como uma profissional. Com a mesma habilidade com que acariciava as cordas. Horas depois, com o esteriotipado cigarro de depois entre os dedos, viu-a, ofegante, chamá-lo de "o melhor amante do mundo".

Foi desperto de seus pensamentos pelos aplausos, viu sua musicista sumir detrás da cortina vermelha e as luzes fortes derreterem seus sonhos fotofóbicos de quarto de motel com meia-luz.

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A propósito, a pesquisa existe mesmo. Ei-la.

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Ouvindo A Lista, Oswaldo Montenegro.