Fragmentos

No fundo era uma romântica. Apegava-se a cada cliente como se fosse o último. O que a tiraria daquela vida que só era fácil para quem via de fora. Nos olhares de desejo sempre procurava alguma entrega. Algum brilho. E por vezes o via. Ao final da noite, entretanto, percebia que projetara o brilho dos seus olhos no do outro e que não era nada. Voltava para casa desgrenhada, com os sapatos nas mãos e a maquiagem borrada. O que a fazia levantar no dia seguinte eram as novas tentativas. Vira um filme ou dois em que isso acontecia. Embora com suas colegas nunca tivesse acontecido, preferia achar que ela viraria estatística. Gostava de se achar uma exceção. Todavia, as marcas de expressão e os sintomas da velhice já se esfregavam na sua cara. Tinha pressa. Os clientes já não eram tantos, os preços dos programas passaram a ser negociáveis, dava descontos, achavam caro sempre. Tudo aquilo a irritava. Os saltos acabavam com a coluna. As roupas coladas demais incomodavam. O tom louro-cabaré dos cabelos já a aborreciam quando ia de manhã comprar pão e leite, combinavam apenas com a noite. Pagou contas, foi à creche deixar o filho e dar a parte do cafetão, que a esbofeteou dizendo que ela não conseguia nem pagar o aluguel do quartinho que usava. Voltou para casa para maquiar o hematoma que aquele puto deixara no seu rosto. Já havia pedido que ele batesse só em partes que não marcam, afinal, era seu instrumento de trabalho. Tentou ir uma vez à delegacia, mas os policiais passavam a mão nela e faziam gracinhas. Conformou-se, então, com sua sina e no dia seguinte reiniciaria sua procura eterna com aqueles olhos que não perdiam o brilho nunca e que agora se fechavam para descansar.